coborârea în pântecul cuvintelor ce nu s-au mai spus demult
ca sângele sfinţit sub ochii toleranţi ai bibliotecilor subterane
aici jocul de-a cinstea nu mai contează
lada de zestre gândeşte să te înghită sentimental
picătură cu picătură
gâtul fin de preţios odor sculptat la începutul unuia dintre secole
se retează cu ghilotina suspinului calculat
piaţa publică primeşte lichidul special
care va sătura litere flămânde
într-un plan totul e bine
cărţile se îndoaie plutesc iar se îndoaie
(sunt cele mai profitabile cărţi)
când vrei să uiţi treptele te spală cu tăria aerului dezlegat
din labirintul regiunilor albe
lanţul tăcerii este aproape
urmă şi floare de roşu pe timp de iarnă
Abonați-vă la:
Postare comentarii (Atom)
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu